ATENEA BUENOS AIRES

Un instante

2012-02-09T13:32:00.000-08:00

Solo fue

un instante

tu silencio

tu cálida mirada

tu titubeo tímido

y tu dolorosa partida.

Un instante

en que el despojo

me habitó

como un anhelo.

Leandro

Nacer de noche

2012-02-06T10:20:00.001-08:00

Rajadura de un espejo

la herida de un alma.

Un hueco

entre dos partes que se alejan.

II.

Oscuridad infinita

desgarrador silencio

de una larga velada nocturna.

III.

Me pregunto si acaso

no hemos nacido siempre

desde la noche.

Leandro

Simple

2012-02-01T12:07:00.000-08:00

Gotas que caen

dibujando mandalas

en el agua.

La boca de un pez

se abre

y un niño se sonroja.

Dos palomas caminan

sedientas

alrededor del lago.

Todo esto transcurre

simplemente

ante mis ojos.

Leandro

Cauta y cautiva

2011-11-09T09:54:00.001-08:00

Cauta.

Cauta y cautiva.

II.

Cauta cautiva y culta.

Cauta cultiva culo.

III.

La cautela

no cultiva:

Cautiva.

Leandro

25/10/11

La blancura infinita.

2011-06-27T08:21:00.001-07:00

La lanza gastada

de una mina

atraviesa la blancura infinita

de un papiro virgen

del SXXI.

Un epitafio se dibuja

en forma de palabras

en occidente:

En el nombre del padre

del hijo

del espíritu (santo).

Decálogo

como proyecto.

Mandato

como camino.

Esqueletos ambulantes

como resabios de un asesinato:

Antropología ausente.

Remembranzas

y siempre recordar.

Psicoanálisis y la muerte del padre.

Ovillo de lana

madeja

que gira sin girar

siempre rodando

hacia el sin fin.

La culpa y la necesidad

como un sol

siempre presente

o como la luz

de un eclipse lunar.

III

La blancura continúa

insípida y ciega.

Acoge

palabras que no son palabras

letras que no son letras

proyectos que no son proyectos.

Vidas

sin sangre

ni cartílagos.

Y yo aquí

al fin

callando.

Ser vivo.

Deseo.

Necesidad.

Experiencia

acotada y cotidiana.

Acabamiento siempre presente

aquí

instante convocante

en que la blancura

parte la punta de la lanza gastada

de este lápiz

en el que el infinito

se vuelve ciego

ante tanta blancura.

En el que silencio y la ceguera

señalan el fin de la palabra

del padre

del hijo

y del espíritu (santo).

Mi caja de carne muscular

suena como un reloj:

pentagramas

al compás del instante.

Resuena su música

pausada

distante

y rítmica.

Susurra palabras al oído:

bullicio de aves

murmullo de pétalos amarillos

en movimiento continuo

y un viento

sacude mi tejido corporal

con un secreto originario:

Respirar.

Y una brisa me despertó

del ataúd de los proyectos

naciendo.

Leandro

23/0611

Certeza inhóspita.

2011-06-10T19:46:00.000-07:00

[…] Paradoja Cartesiana: La verdad

debe ser clara, segura y evidente.

Caminado descalzo y con harapos

un hombre va tímidamente

rozando muros.

Frío y escozor

erizan su piel.

Ojos vendados

negación estelar

rostro

sin rostro

Nada:

Locura de una bestia atada

en una noche agitada.

Represión de un sueño.

Alarido mudo.

Extirpación sin eco.

Voz sin cuerda.

Lagrimal

vertiente,

sin fluir.

Así su ausencia

como un grito

sin grito.

Imagen.

Lo virtual.

Desierto.

Horizonte estelar.

Brújula nocturna.

Quietud.

Deseo.

Silencio

y una braza humeante

diciéndose: Des/cierto

III

Des/cierto de certezas

evidencia hecha

noche.

De ser

lo que no se es.

Misterio de lo incierto.

Inhospitalidad propia.

Como un cántaro sin fondo

ni éter,

Nada.

Como el ruido

de una braza

en una alfombra de arena,

en una sábana oscura

y estelar.

Eso:

una tenue

chispa que cruje

y la dulce melodía marina

me envuelve

me apaga

me acalla

me dice nada

De cierto: Nada.

Leandro.

10/06/11

El jardín del encuentro

2011-06-10T19:44:00.000-07:00

Como una partida y también como un regreso

el palpitar de mi caja de resonancia muscular

se mueve al sonido de tu voz.

Desde aquella noche.

Desde aquel dibujo cibernético

y aquella luminaria estelar

escondida entre tu sábanas

un aguijón griego

me sorprendió

denodadamente.

[…] La inquietud en la antigua

Grecia de Sócrates: Aguja de un tábano punzante

orada la piel.

Flores libertinas y corruptas contienen la pulsación.

Se agrandan no pueden contener-se.

Abejas revolotean

aflojando cotiledones llenos

de savia y sangre caliente

en el jardín del encuentro.

[…] Juliette y Justine de Sade: Libertina y carnal.

Antropología del deseo y la palabra

Miel que se guarda en silencio

suma que suma

misterio y mística

palabra y nada.

Pulsión de la pulsación.

Deseo por encima de la necesidad.

en el jardín del encuentro.

[…] Eckhart: Vacío y silencio

en una nada que dice nada. Misterio y palabra.

En el jardín de tu cuerpo

he visto el amanecer.

Y solo

solo

tengo el hoy.

Y mañana

será mañana.

Mañana será mañana.

Leandro

31/05/11

Crónicas de unas tetas educativas sobre una mesa marrón.

2011-03-10T16:02:00.000-08:00

Queridas amigas, sin duda que lo que voy a contar forma parte de una realidad que me ha acontecido estos días y que no ha dejado de motivar mi perplejidad.

Era uno de esos días de verano en que las instituciones educativas comienzan sus actividades veraniegas, luego de que bikinis y mallas se regodean por las playas y mares de diversas latitudes de nuestro querido continente.

En mi caso, merodeaba en un Colegio de la Zona Oeste. Colegio católico por cierto, de nivel medio - bajo económicamente hablando, pero de ajustada enseñanza católica, donde la moral y buenas costumbres “suele ser” algo preponderante por estos Lares.

Las instituciones educativas suelen guardar, en los primeros días de febrero, el clima de las siestas de un pueblo del interior. Poco ruido, poca gente, pocas palabras, algún que otro sonido de alguna mesa examinadora poco frecuentada y el bostezo de algún directivo locuaz.

En una de esas tardes me asomé por una de las aulas y observé el rostro de una juvenil docente ya entrada en carnes. Recordaba que ella siempre solía guardar a comienzos del año pasado, buenos modales, buenos saludos, distancia perfecta para una profesora recatada y con el tono de voz de un padre nuestro frecuentado casi cotidianamente.

En ese instante recordé que ella había solicitado insistentemente que la atendiera- en tiempos de finalización de clase- por un contubernio con una de sus colegas dado que ella recibía en forma particular a algunos alumnos que luego iban a rendir los exámenes previos. Recordé también que no le había dado respuestas al tema y que mi compañero Vicedirector de la encumbrada escuela técnica tampoco.

En calidad de directivo me sentí en falta y hasta pensé para mis adentros como se podría sentir ella por lo ocurrido. Honestamente no sabía como encarar la situación sabiendo además que habían pasado varios meses – al menos dos- de que no había podido lograr un esclarecimiento sobre el tema en cuestión.

Observe primero que en la silenciosa escuela, en esta época estival, había pocos alumnos en las aulas, y solo dos preceptores. Tome coraje y le dije a uno de ellos que cuando la profesora se desocupara que por favor viniera a verme.

Queridas compañeras de esta estación de siempre de viaje, debo confesarles que me dio pena por ella no haber aclarado la situación y temí que se enojara conmigo por no haber generado una instancia de diálogo donde según ella “ se había dañado su buen nombre, su historia y su ser persona” .

Me sentí mal y dije para mis adentros: ¿como voy hacer ahora?¿ Que me irá a proponer? ¿Aceptará la nueva reunión?¿Donde podré hablar tranquilo con ella?

Mientras el vapor del piso se elevaba entre mis piernas y el silencio sórdido de una siesta de pueblo me rodeaba, ella apareció.

Titubeé unos instantes, porque la noté raro, no sé que era. No me pregunten, algo había raro en el clima y diferente en ella.

Fuimos caminando por las galerías del segundo piso de esta escuela de Ciudadela. Mi preocupación era como se sentiría, como estaba después de los encontronazos con sus colegas a fin de año. Me cuestionaba que me iría a decir por mi poca prestancia a sus requerimientos de hacer la afamada reunión. Se me ocurrió que para distender podría empezar con las vacaciones.

- ¿Que tal las vacaciones?

- Bien con calor ¿Y vos?

- Bien por suerte.

- Pudiste ir algún lado. No, no pude.

- ¿No pudiste irte con tu nene?

- No, no pude tuve otros gastos.

Luego de este dialogo cordial y ameno y buscando prepararme para afrontar la cuestión, la invité a pasar a la sala de profesores que estaba vacía.

El sol entraba por la ventana y daba sobre la mesa.

El calor era agobiante, y el silencio adquiría una densidad importante.

Con cierto temor seguí el diálogo porque me preguntaba como iba hacer para entrar en la cuestión. Primero le pedí disculpas por no haber hecho la reunión solicitada.

Inmediatamente ella interrumpió el diálogo y me dijo:

- No pude irme de vacaciones porque me hice un implante. Y sonriendo una estrella brilló de su dentadura superior.

En seguida pensé que no había escuchado de mi, el pedido de disculpas, y pensé para mis adentros: “quizás hablé en voz baja” “claro, cuesta cara un emplomadura, imposible de vacaciones, pero que raro” .

Ella interrumpió mis cuestionamientos internos diciéndome de inmediato:

- Me hice dos implantes. Leandro ¡¡me hice las tetas!! ¡¡Mira como me quedaron!!!!!.

Y dos bolas gigantes se apoyaron al instante en la mesa larga y marrón en la solitaria sala de profesores.

El sol era espeso, unos ojos habían clavado la vista en mí y dos cosas redondas se habían estacionado sepulcralmente sobre la mesa.

Por un instante perdí la noción del espacio y el tiempo, creí estar en otra capa atmosférica, los oídos se volvieron sordos. Pasé de la sorpresa, a la desazón. De la seriedad, a la comicidad.

Pero me preguntaba: ¿que le digo a esta profesora que me dijo que se hizo las tetas?

Luego me hice la pregunta que todos los paranoicos directivos nos hacemos: “Esta mina: ¿que está buscando? Estoy solo. ¿Cómo sigo con esto?- pensé para mis adentros.

Tantas cosas pasaron en un instante que parecía una eternidad, porque la conversación debía continuar dado que yo la había citado para conversar y aclarar un tema no precisamente de tetas. Aunque aparentemente ese era el tema en cuestión en el día de la fecha.

El breve silencio se estiró por poco tiempo.

Una voz frente mío me dijo:

- ¿Me quedan bien?

Opte por un silencio como respuesta. No había nada más que decir, esa era mi respuesta, el silencio. Si quería algo de mí iba a ser complicado con ese planteo lograrlo.

Atónito por todo lo que había sucedido decidí el silencio y le dije que en cuanto podamos haríamos la reunión con sus colegas.

A lo que respondió:

-No hace falta ya pasó tiempo. Nos estamos viendo, chau Leandro.

Y una silueta se apartó de mi vista dejándome los ojos sostenidos en vaya a saber que lugar.

Queridas compañeras de este chat virtual debo contarles que esto no terminó allí. Esta compañera docente a la mañana siguiente levantó su remera en sala de profesores del colegio católico de la zona Oeste y dijo:

-¿Me hice las tetas que tal me quedan?

Creo que en aquella noche los alumnos estuvieron preparando afiches de comienzo de clases para pegar en las paredes lindantes a la escuela con el texto:¡ Extra extra comienzan las clases y la profe se hizo las tetas! Y la escuela estariá abarrotada a la mañana siguiente de alumnos para inscribirse y de padres y madres diciendo ¡Que horror, lo que pusieron los chicos! ¡Como esta todo hoy! ¡Todo es un desastre!

En seguida y volviendo al tema nuestro y a razón del calido encuentro de hoy me preguntaba:

¿ La gallina de Clarice, se podrá hacer las tetas? ¿Podra volar con tetas una gallina o se derrumbará por el peso? De todos modos, ¿Unas buenas tetas ayudarán a que vuele? Y si usa corpiño ajustado y se hace una operación vaginal estética ¿podrá salir de la inmundicia vacuidad donde ha comparecido durante siglos, será ese el camino o lo que despierte cierta reflexión por parte del público observador de “gallinas” ?

Luego de que la profesora curvilínea, de molares brillantes y de tetas rugientes se había retirado de sala de profesores, me senté en mi escritorio de directivo algo consternado sobre el problema de la masculinidad y la femineidad y empezaron a rondarme varias preguntas entorno al tema:

¿Se hablará en las escuelas sobre la posibilidad del injertó de varios clítoris? O ¿del hombre que se injertó dos penes como nueva fórmula de lo masculino?

Me lo imaginé a Ricardo Fort, con Marcelo Tinnelli, Jorge Riall, Miguel del Sel y Martin Redrado y Luciana Salazar con el slogans “ Haciendo la educación mas Pro” recorriendo escuelas, y un hombre semi desnudo, junto a una mujer balanceándose con una soga en los patios de los centros educativos diciendo: “Hablemos de lo masculino y lo femenino ya!!.” TN en vivo desde las escuelas! Radios y medios recorriendo Buenos Aires y el conurbano en el gran avance educativo

Y también me imaginé a algunos curas que no saben que hacer, ni con lo uno, ni con lo otro devorándose nuevos manuales de sexualidad, no tanto para saber haber como sigue la cultura y la sociedad sino porque algo curioso…. se les despertaba….y le hacia cosquillas en la panza.

Me preguntaba: ¿Como serán los próximos contenidos curriculares de educación sexual?:

Me imaginaba que quizás algunos pensarían que de ahora en más, habría que enseñar a los futuros egresados que las prótesis peneanas o los masajes elongación u otras yerbas ayudarían a un mejor concepto sobre lo que se conceptualiza por masculino.

Me cuestionaba también si los grandes pedagogos como los de la época de los 90 florecerían con la última teoría peda-gógica afirmando que la que tiene las carnes más apretadas y otras exhuberancias al rojo vivo es por ello mas femenina.

Pensé en los nuevos contenidos no solo en Salud y Adolescencia, sino también en las materias económicas y los asientos contables sobre los implantes- no dentales- y otras cuestiones. Los alumnos aprendiendo más que nunca -pensaba yo- y la deserción cero comenzaba a ser una realidad.

Todo un cambio pedagógico por cierto y un movimiento sobre cursos de perfeccionamiento docente digno para un Marketing educativo. Nombres nuevos de carreras nuevas Universitaria o posgrados: “ El hombre, la mujer y las tetas y la cresta mas larga (queda feo decir otra cosa…)” Muchos académico se propondrían para el tema.

Grandes “Doctores” del tema implementarían Jornadas sobre el tema y las editoriales verían crecer sus libros y lectores, algunos onanistas y otros que ven crecer su saber.

Publicidad tomada del Página12 del dia 20/02/11

También me imaginé el movimiento social contra este tipo de propuestas educativa. Me imaginé a los grupos ultra ortodoxos con pancartas y reclamos como: “por un pene mas corto o a medida y por unos pechos naturales (queda feo lo de tetas) para defender la identidad del hombre y la mujer”, bajo el slogans, “Cuidar tu cuerpo es cuidar tu tamaño”.

Sinceramente me imaginé una escuela diferente y como verán un debate amplísimo y muy enriquecedor por cierto sobre la definición de lo masculino y lo femenino. Aún hoy creo que el debate tiene este transfondo.

Luego de que mi mente rodara en mi escritorio con todas estas cosas decidí partir.

Ciertamente, esa tarde salí de la escuela de Ciudadela a las 16.30, rumbo a la estación de tren.

Algo importante me esperaba en mi casa de Almagro a las 18. 00 hs.

Al cruzar la calle sonaban las campanas de la Iglesia parroquial.

Unas señoras, con el rosario en una mano y un bastón en otra caminaban lentamente hacia el lugar sagrado.

Vi que a cada paso se transformaban en algo.

Parecían aves, algunas me parece que llevaban dos implantes.

Parecían gallinas, pero no estoy muy seguro.

Pude percibir que una le dijo a la otra en secreto al oído:

- “ Que lindo debe ser volar yo de chica siempre quise pero, no me dejaron” y continuo su caminar rápido hacia el templo. No quería que nadie la viera, ni supiera de ella.

El gallo exégeta, espero que llegara la ultima “gallina” y comenzó la plegaria, en la solitaria Iglesia. El silbido del tren apuro rápidamente mi andar.

Leandro

19/02/11

Olas sin playa

2011-03-09T08:47:00.001-08:00

Una flor ha partido.

Ella conduce un navío

que

traspasa surcos,

y estelas voraces

sacuden el alta mar

de mi interior.

Ruido vertiginoso

de olas que reverberan en mi

comunicación inter auricular.

Peces voladores

que me despiertan de un largo sueño

des-amoroso-

He buscado un lugar de reposo

para contarte mis historias

mis anhelos,

mis deseos grises, marrones, amarillos

rojos y verdes.

Has partido sin que

las olas descansen junto a la arena.

Sin que tu iris

toque la mia.

Sin que el espejo de tus ojos

encandilen el mío.

Dos ciegos,

en el desierto

de los pocos.

Te fuiste ciega,

sin mirar.

Te fuiste muda,

sin contar.

Te fuiste,

sin olfato

a pesar de olerme

a rocío de la mañana.

No conozco tu voz,

a pesar de tu partida.

Como una cosa esquizofrénica

te has ido.

Como un partir,

sin llegar

como una hablar,

sin conocer:

Como un silencio que nunca

fue encuentro,

ni palabra.

Encuentro de un desencuentro

y palabras sin letras.

Vacío todo,

como una ventana ciega,

abierta,

en el hueco cóncavo

y amurallado de mi interior.

03/03/11

No el hombre, sino ecos.

2011-02-17T16:19:00.000-08:00

Esos hombres se han ido.

Nadie habita el lugar.

Nadie come allí.

Nadie vive allí.

La partida es un dolor.

Es la sangre viva de nuestra historia

Es la voz callada que habla

ente los agujeros de los muros.

Voces y ecos se escuchan pero los hombres no están

La palabra fue dicha y se repite.

Ellos no están, han sido asesinados.

No es descubrimiento, es homicidio.

La historia se compone de ecos

de hombres muertos

que hacen nuestra historia.

El hombre ha muerto

La palabra no. Descubrimiento del S XX.

Realidad efectiva en la tierra Quechua del Perú:

Los hombres han muerto,

Su relato no,

Su eco no,

Su palabra no:

Ellas danzan silenciosas

en los intersticios de esos muros.

Yo atónito contemplo,

la palabra de ellos

como un legado a mi historia.

Gracias!

17-02-10

La niña, las trenzas, la piola tejida.

2010-12-26T20:47:00.001-08:00

Sus dos trenzas, la raya al medio,

la plaza, la arena,

la tarde de un otoño frío en Rodríguez Peña y Paraguay

La niña salta 1,2, tres,

salta pequeña salta…

La aguja enhebra las venas,

la sangre rompe la virginidad,

el dolor eyacula la alegría

Salta, pequeña salta,

rápido para que nadie se

de cuenta 1,2,3,cuatro.

La soledad es el intersticio

de los puntos

puntos que suturan y murmuran

puntos que hacen la piola

puntos que silencian tu boca,

puntos de padres que nunca fueron

puntos de hermanos que no escucharon.

Salta, pequeña salta,

para que el olvido

se te haga costumbre,

salta para no llorar,

salta porque nadie te va a escuchar,

salta porque el ruido de tu piola, es la música de tu soledad.

Salta 1,2,3,4, cinco.

Ya le falta menos para terminar,

el ruido de las agujas “chic”

es la cocina del dolor,

del broche de la trenza,

de la niña que no la dejan dormir.

Uno, dos tres, cuatro, cinco, seis.

En Rodríguez Peña fue y nadie lo supo.

La niña salta, los juegos están vacíos.

Vino la noche, la niña continua saltando, nadie sabe hasta cuando.

Terminó el tejido que hace su piola.

Te quiero/se amor (no me) déjame (jaste)

saltar con vos,

al menos seremos (iamos) dos en la adolescencia perdida

y en la infancia des-virgada, vieja y cobarde.

En el Ágora y en toda Grecia,

los dioses hablan de la piola de Ariadna

que conjura al Minotauro.

En toda Grecia se habla del tejido

de la niña de dos trenzas

y la raya al medio de

su trasera cabellera.

Leandro

T. Amé 7-11-05/10

Brote en el tajo.

2010-12-18T20:11:00.000-08:00

Amane/siendo entre el rocío

y las ramas de una copa frondosa

de aquel árbol.

Amaneciendo junto a las

hojas de los perfumados Tilos

de aquel Centenario parque.

Brote claro

de una mañana silenciosa.

Quietud de ciudad

en el albor de la mañana.

Rocío en la hierba,

como lágrimas de un nacimiento

o de un final

de un encuentro amoroso

tierno y cálido.

Existencia desnuda:

en un lecho que amane-se.

Ya no,

deseo reprimido

ni presencia ausente.

Solo quietud naciente,

en el silencio de mi alma-agro.

Sin resaca de un amor partido

Ni sinsabores de un desencuentro amoroso.

Silencio,

solo silencio

sin palabras que destilan sangre,

ni encarcelan sentimientos:

Lejanía de amor y presagios de desencuentro.

Ecos de un una historia sin historia.

Tierra removida y abono de lágrimas y silencio.

Silencio en aquel brote,

en aquellas hojas,

en aquel árbol.

Quietud en esta mañana.

Recogedor silencio

en las voces del viento

de aquellos árboles de aquel parque.

Un coro de vientos

dibujan mandalas

en el lago Centenario.

En la tenue claridad del amanecer,

letras sacudidas por la brisa,

se escriben en el espejo del lago

con la gramilla de los Tilos perfumados.

Ellas aparecen,

antes que la luz

las oculten.

Los árboles viejos las repiten

en el movimiento silencioso de sus ramas.

Las flores en sus nacientes y llorosos capullos,

las dicen sin hablar.

La verde hierba esconde las palabras

ante la desaparición de

la noche estelar.

En mi costado ingresan, aquellos grafismos escondidos,

de aquel lago,

de aquellas flores,

de aquella hierba

de aquellos tilos perfumados

de aquel Centenario parque

En la quietud de este pasaje

de la noche al amanecer crepuscular,

el coro silencioso murmura

entre el chasquido

del viento y del agua:

“Nada,

dijo.

Nada,

ha dicho.

Nada,

dice.

Nada,

dirá”.

La germinación es en silencio.

Y un brote me irrumpió, el tajo.

Leandro

18-12-2010

Ella y ellos nos dicen adios

2010-11-14T16:35:00.000-08:00

Una ciudad que se despide.

Hombres que dejan una historia.

Despedida de un relato.

Del otro lado,

ruidos y sonidos.

En el medio:

Agua y eco:

Como voces calladas en el tiempo,

guardadas en el viaje de una barca.

Eso es la historia:

Voces que naufragan, saludan y

despiden a otras voces.

L

11-11-10

Dirigencia política argentina entre los años 90

2010-11-07T13:07:00.000-08:00

Leandro

Lluvia

2010-11-01T08:25:00.000-07:00

Natalia Paola Manzano

Llueve, llueven errores, en cualquier idioma

Ya no hay diccionarios, ni sinónimos, ni contrarios, ni reglas, ni perplejidades

Sólo un Requiem que suene sin palabras porque no hay descanso para quien murió luchando

El dolor al dolor se suma, las lagrimas a las lagrimas, la lluvia al pesar

Y el sentido se encuentra en su alegría y en la fuerza de quien lo acompañaba

No es amor ni un largo beso, eso es nada encerrado en un invernadero

De electrodomésticos egoístas, sangrienta coima del grasiento represor

En la lucha para el Pueblo y nuestra Patria

Cada noche nos volvíamos a Amar

Lo que ella sabe de mí.

2010-10-21T19:38:00.001-07:00

Ella no comprende

Que una copa,

se partió.

Que de una pesadilla,

desperté.

Que un Edipo,

se rompió.

Que un tajo,

se abrió.

Ella no comprende

Que mis sueños,

no eran sueños

sino vigilia.

Que el deseo,

se convirtió en tumor.

Que todo,

se hizo nada.

Que los números,

son un binario sinfín de pérdida.

Ella no comprende

Que me dejó,

sin voz.

Que me dejó,

ciego.

Que todo,

me ha destruido.

Que su célebre frasé:

“Esa es tu postura, estás ahí porque vos querés”

fue el epitafio de un dia,

espejo de una noche.

Ella no comprende.

Que ya,

no me comprende.

Que me mudó,

de al lado de ella.

Que me dio,

otro domicilio.

Que me dio,

otro número teléfonico.

Que me llevó,

a un médico.

Que el metal,

era una cadena.

Que me rompió,

los sueños y la ilusión,

de compartir

un pro-yecto.

Ella no comprende,

que no me comprende.

3 (Eramos tres)

2 (Eramos dos)

1 ( Me dejaste solo)

Nada mas.

Leandro

21-10-10

Con el tiempo, sin tiempo.

2010-09-17T22:25:00.001-07:00

Con el tiempo

sin tiempo,

una mujer anda,

caminando

en círculos.

Ella en su silencio crepuscular:

Escribe una palabra

En forma de círculo.

[Nietzsche y Freud:

El eterno retorno de las palabras:

Exégesis e inconsciente ]

Nadie la escucha,

Nadie la sabe.

Nadie,

no la sabe.

En el bosque,

su voz

acusa un aullo.

El bramido de la lo- cura:

un eco que ningún árbol hospeda.

Ellos,

congéneres cómplices,

la miran con voz de negación:

Risas mudas.

Palabras, huecas

Abrazos, ausentes.

Ella en su silencio crepuscular:

Escribe una palabra.

En forma de círculo.

Nadie la escucha,

Nadie la sabe.

Nadie,

no la sabe.

Aquella mujer y aquel hombre

hicieron brotar una flor llamada Eva [Pecatta mundi]:

El hombre respondió:

«La mujer que pusiste a mi lado

me dio del árbol y comí.» (Gn. 3,12)

Ellos viajan

hacia el sin fin.

Hilos y cuerdas

sostienen sus palabras

en forma de dogma:

Letanías de Laúdes.

Completas, sin vísperas.

Réquiem

de una Eurídice

muda

y de una lenguaje

sin habla.

Un pájaro vuela sobre el tenso mar.

Ella en su silencio crepuscular:

Escribe una palabra.

En forma de círculo.

Nadie la escucha,

Nadie la sabe.

Nadie,

no la sabe.

Una niña canta,

la dulce melodía adolescente,

flores,

ríos serenos

emana su habla.

Un asesino virginal

Cierra sus tres

amantes tajos:

La estrella del habla,

Sus luceros de color eclipse.

El lagar acústico

y su flor vaginal.

Eurídice se ha cerrado,

y no puede mirar hacia atrás.

Ella en su silencio crepuscular:

Escribe una palabra.

En forma de círculo.

Nadie la escucha,

Nadie la sabe.

Nadie,

no la sabe.

[Foucault: Dios ha muerto,

El hombre también,

el habla también]

Martillos golpean

en silencio

la caja de resonancia

de mis palpitos.

Como Orfeo tejiendo esperanzas

he querido mirar para atrás

en lugar de ella.

Ella camina

en círculo,

escribe en círculo,

Sus días nacen y mueren

Como un eclipse se juntan

los astros circulares

y ella permanece:

Construyendo muros

y caminado en la esfera.

El problema es que Eurídice

No se anima a mirar para atrás.

Las voces de los dioses:

Reclaman un canto de Dioniso.

Proponen la aventura del Teseo.

Atisban un Ícaro urgente.

Nos piden que nos inclinemos a escuchar la palabra del oráculo.

Ella en su silencio crepuscular:

Escribe una palabra.

En forma de círculo.

Nadie la escucha,

Nadie la sabe.

Nadie,

no la sabe.

Schuld[1] [Culpa]. Es la palabra.

En estos dias de invierno,

en la hermita de Alm(agro),

la pequeña me ha dicho:

“Lindo se está aquí, papá”

una sonrisa me amaneció.

Leandro

21-08-10

[1] Nietzsche, G M. 2, 5

Sin nudos

2010-06-05T13:36:00.000-07:00

Des- an/dando un camino
de hu-ellas,
sin huellas.

Arena del destierro,
en el sendero
desacido de un
páramo.

Camino sin sello
en un alfombra dorada
de un otoño
crepuscular.

Así
hacia un camino acogedor
de lilas,
hacia la nada:

Al Nacer.

L

Galería sartreana

2010-02-02T21:08:00.000-08:00

Prosas que son como los amaneceres de los días que comportan la unidad de un viaje hacia la australidad: oscuras, de azulados negros; intensas, de finos trazos de un naranja pálido; límpidas, dispuestas en fracciones que se acelestan y enflaquecen.

Pronto un avistador da cuenta de la incoloreidad en la que las alturas se diluyen; sin saber como describirlas —reflexionándolas— se ha dispuesto a la alquímica instauración de palabras indoctas....¡ya!, lo que está dejando de ser negro está siendo devorado por lo que es como el color del atlántico en medio día... el momento busca la conversión de los tonos que restan: acto que implica ilustrar la estrella que ultime el cuadro; testarudo —y no necio— esbozar de los pies de una conciencia pacífica, la que se acobija en un manto de piel ajena.

En la narración todos siguen esparciéndose en vocablos perpetuos, en calmos soplidos que buscan retratarse... todo redunda en el álgido hastío de observar la revuelta de pigmentos etéreos; conmensurable contemplación impasible.

La contingencia entierra en el océano el crepuscular cadáver que hace a un amanecer entre dos fronteras, entre dos momentos que, cultunaturales, dejan ver dos banderas: entre los cielos y las aguas se asoma la estrella que de guerra viste a una de ellas... la otra, como la primera, yace sin flamear esperando a ser iluminada por la convención que, tras hacerla blanca, de cinco puntas torna la corporeidad de los astros.

Arciem HorseK.

Amanecer del 05/02/2009 en un mirador… Punta Arenas, Chile.

El unicornio

2009-12-28T07:22:00.000-08:00

Ihirim

En el vacío
de la noche
se ha exiliado la ausencia.
Solo,
ha quedado,
Nada:

Nacer

El demonio

2009-12-09T20:09:00.000-08:00

Maximiliano Basilio Cladakis

La película había terminado hacía rato. Matías ya se había encargado de rebobinar la cinta y de guardarla en su estuche. No tenía nada que hacer. Además, ya era tarde, más de las doce y media. Si bien al día siguiente no tenía que ir al colegio, no era habitual en él acostarse a esa hora. Sin embargo, seguía dando vueltas por la cocina. Giraba en torno a la mesa, se sentaba en una silla, luego se paraba, tomaba entre sus manos el muñeco de capa azul, imaginaba alguna aventura, luego lo soltaba, y así de nuevo, una y otra vez. De tanto en tanto, echaba una mirada de soslayo hacia la ventana de la puerta que daba al patio. Acto seguido, verificaba que el pasador estuviese correctamente trabado. El patio le encantaba de día. No era muy grande, pero las macetas y el pequeño jardín eran idóneos para que los soldados de plástico realizasen sus campañas. Sin embargo, a la noche, se le volvía un lugar terrorífico. Las plantas y macetas se convertían en sombras que muchas veces conformaban siluetas de apariencia fantasmal. El limonero adquiría un aspecto escalofriante, como si se tratase de un ser de otro mundo cuyos nudosos brazos podrían abalanzarse en cualquier momento sobre una persona. Con todo, lo que menos le gustaba era la escalera que daba a la terraza y la entrada al garaje, la cual no poseía puerta. Esos huecos eran como aperturas a un lugar que escapaba de su visión, un lugar de absoluta oscuridad, donde cualquier cosa podía estar escondiéndose. Sin lugar a dudas, hubiera preferido que una pared cerrase todo, que no hubiese nada que no se pudiera ver.

Esa noche, sus padres se habían acostado temprano. En las últimas semanas, la venta de autos había crecido bastante. Matías no sabía bien como interpretar eso, ya que, por momentos, sus padres parecían alegres, hablaban de las cosas que comprarían, de los cambios que realizarían sus vidas. Pero, por otros, se los notaba cansados y fastidiados; solían decir que el porcentaje de las comisiones era una miseria y que, de seguir así, habría que buscar otro trabajo a la vez que iniciar un juicio por los años “en negro”. A Matías lo confundía mucho esa ambigüedad. Las palabras de sus padres penetraban en él y se cristalizaban en una sustancia cuya consistencia era tan irrevocable como la del acero. Cada afirmación, incluso el juicio más mínimo hecho al pasar, se convertía en una sentencia absoluta, total, eterna. Los cambios de opinión, para Matías, representaban una crisis colosal. Tenía la sensación de que los cimientos del mundo se derrumbaban y que naufragaba en medio de un mar embravecido. Era habitual, por ejemplo, que su madre llegara de visitar a la tía Norma y comenzara a hablar de lo mal que esta tenía a la abuela, de cómo, de seguro, gastaba la pensión de viudez para mantener al vago que tenía por marido mientras que la “pobre vieja” se veía privada de cosas tan básicas como una dentadura decente. Al oír el tono indignado de su madre, al percibir el enojo justificado de sus palabras, la tía Norma se convertía, para Matías, en un ser abominable que merecía todo su odio. Sin embargo, había veces en que su madre volvía y hablaba de la tía Norma como de una victima de los caprichos y de la maldad de la abuela. “Pobre Norma, la vieja es muy jodida”, le escuchó decir más de una vez. Cuando ocurrían estas cosas, como también cuando sus padres discutían entre sí, Matías intentaba encontrar un sentido oculto a las palabras, algo que, debido a su edad se le debía estar escapando. Se esforzaba por descifrar aquello que subyacía a la aparente contradicción, hasta tal punto de pasar horas enteras en ello. Sin embargo, la mayoría de las veces estos esfuerzos concluían en el fracaso, dejando únicamente una sensación de malestar en el pecho.

Lentamente, Matías fue decidiendo irse a acostar. Afuera había comenzado a llover, se oía el viento soplando con fuerza y, de tanto en tanto, un trueno quebraba el silencio de la noche. Con gran meticulosidad, comenzó a llevar a cabo cada una de las tareas que siempre realizaba cuando era él el último en irse a dormir. Destrabó y trabó el pasador tres veces, hizo lo mismo con la llave de la puerta que daba al patio, apagó la hornalla de la cocina, tomó una silla a la que se subió para llegar a la llave de gas y poder cerrarla y luego acomodó las sillas alrededor de la mesa con la mayor simetría posible. Iba a apagar la televisión pero se detuvo al darse cuenta que faltaba algo. Abrió la puerta que daba al comedor y se dirigió hacia el pie de las escaleras que llevaban a la planta superior. Encendió las lámparas que se alzaban sobre estas y volvió a la cocina. Entonces sí, apagó la televisión y luego la luz de la cocina. Instantáneamente, se echó a correr por las escaleras, resistiendo la tentación de mirar hacia atrás.

Cuando llegó a su habitación encendió la luz y cerró la puerta. Fue hasta la cama y sentado sobre ella se puso la ropa de dormir. Aún con la puerta cerrada, llegaban hasta él los ronquidos de su padre. Por lo general, no escuchaba los de su madre, o bien, porque ella no roncaba, o bien porque, si lo hacía, su padre lo hacía tan fuerte que la tapaba. Desde hacía un tiempo, estos eran los únicos ronquidos que oía, pero, igualmente, todavía recordaba los de su abuela Olga, la madre de su padre. Aunque no recordaba solamente los ronquidos sino también las palabras incomprensible que decía en medio de la noche. A veces la abuela también se echaba a reír, otras veces lloraba. Durante el día solía estar callada, sólo pronunciaba algún que otro comentario o se quejaba de algún dolor. Era a la noche cuando ocurría lo otro. Matías al principio pensó que se trataba de fantasmas con los que su abuela entraba en contacto, pero luego escuchó a sus padres hablar de internación, de asilos, de salud mental, de un mal del cual no recordaba el nombre pero que parecía ser algo terrible. “La abuela está loca”, se decía a sí mismo, aunque sin comprender bien que significaba eso. La locura era, pues, otra “ambigüedad”. Por momentos, sus padres le adjudicaban a alguien el estatus de “loco” con una sonrisa en sus rostros, como si fuera algo bueno, pero, otras veces, en cambio, la palabra adquiría un significado opuesto, casi como un insulto.

Con el tiempo, lo que eran susurros se fueron transformando en gritos. Su padre se levantaba en medio de la noche, iba hasta la habitación de la abuela y se quedaba un rato con ella hasta que los gritos cesaran. Por esa época, las discusiones fueron aumentando. Matías veía a su madre llorar y la escuchaba diciéndole a su padre que no podían seguir así, que ya no aguantaba más. Incluso, lo mencionaba a él y acusaba a su marido de que todo esto trastornaría a su hijo ya que un niño no podía vivir en una situación así. Finalmente, la abuela se fue. A él le dijeron que la habían llevado a una casa linda, con un jardín grande y lleno de árboles, donde estaría junto a gente de su edad con la que se divertiría mucho. Una vez, Matías había ido con sus padres a visitarla. La abuela estaba sentada en un sillón en medio de algo parecido a un comedor gigante. No habló ni por un momento, sólo miraba la televisión, absorta en la noticias del día. Matías notaba como caía un hilo de baba por la comisura izquierda de sus labios. Cuando su padre se percató, hizo una broma que la abuela no pareció escuchar y la limpió con un pañuelo. A Matías ese sitio lo asustaba y quería irse cuanto antes. Rostros pálidos y demacrados, miradas perdidas en un punto fijo, cuerpos famélicos y arrugados que caminaban, apoyados en bastones, a paso lento, reclinados hacia delante mientras sus espaldas se contorsionaban conformando una joroba deforme. El fin de semana anterior, había visto una película sobre unos muertos que se levantaban de sus tumbas para devorar carne humana. Estas personas se parecían mucho a los seres monstruosos de la película, y, por un instante, temió que se arrojasen sobre él para devorarlo.

La lluvia se comenzó a transformarse en tormenta. Matías abrió la cama y se metió entre las sabanas. Había decidió dejar la luz encendida. El viento aullaba en la calle y por la ventana de la habitación podía verse cómo se sacudían las copas de los árboles. En el techo comenzó a formarse una mancha de humedad que siempre aparecía en los días de lluvia. Cada vez adquiría una forma distinta. A veces se asemejaba a la figura de una mujer, otras a un perro, otras al rostro de un anciano barbudo, otras no se asemejaban a nada que existiese en el mundo. Matías solía mirarla con atención, deteniéndose hasta en sus menores detalles. Esta vez, la mancha adquiría una forma que hasta entonces no había visto. Se trataba de un óvalo de contornos marrones. Dentro de este óvalo, por su parte, se podían entrever salpicaduras y trazos desparejos. A primera vista, podía pensarse que se trataba de un caos informe. Sin embargo, si se prestaba atención, se veían claramente los agujeros de los ojos y de la boca, el contorno de una nariz aguileña, unos pómulos salientes y agudos, incluso podía notarse la manera en que el trazo marrón se espesaba alrededor de la boca formando una tupida barba. Fuera del óvalo, arriba de los ojos, dos cuernos de contornos perfectos terminaban de constituir la forma de la figura.

Matías se quedó mirando fijamente el rostro del demonio por un largo rato. Se dio cuenta que, si bien era la primera vez que lo veía, no sería la última. Por el contrario, estaría con él hasta la muerte y sabía que nada podría hacer para evitarlo. Entonces se mordió con fuerza el labio inferior mientras un sabor salado se adueñaba de su paladar.

¿Qué pasó con Mosca?

2009-11-30T11:32:00.000-08:00

Un homenaje a El Eternauta

Julio Paz

Maximiliano Cladakis

Ya era de noche. Hacia más de una hora que estaba solo en el consultorio. La pobre Mariana me había ofrecido quedarse un rato más; pero me negué y la mandé para la casa. No había mucho que una secretaria pudiera hacer; era yo el que debía terminar de ordenar los estudios. Además, estaba muy cansada, se le notaba tanto en la mirada como en el tono de voz. No era para menos, llevaba haciendo horas extras casi un mes. Yo también notaba el desgaste. Había mucho trabajo. La ola de frío que azotaba Buenos Aires estaba causando estragos y las obras sociales derivaban gente a los consultorios privados. Venían en aluviones. Además del frío, la paranoia generada por la epidemia de gripe hacía que las personas realizasen consultas médicas por sólo dos estornudos. Si bien el beneficio económico era importante, me encontraba sumamente agotado. Por otra parte, también estaban Adriana y Romi. No pasaba el tiempo suficiente con ellas. El día anterior, con Adriana, habíamos cumplido ocho años de casados y apenas pudimos tomar una copa de vino antes de que quedara, más que dormido, casi muerto en el living.

Alrededor de las nueve y media, me levanté de la silla y caminé por la habitación. Sentía la necesidad imperiosa de estirar un poco las piernas. Di un par de vueltas alrededor del escritorio y la camilla; luego me detuve frente a la única ventana del cuarto. A unas cuadras se encontraba la Avenida Rivadavia. El consultorio estaba en un noveno piso; desde aquella altura solía ver el transitar ininterrumpido de colectivos, autos y peatones. Fuera la hora que fuera, día de semana, sábado, domingo, feriado, siempre había gente. Pero no entonces. Salvo algún ´53 o 133, o algún taxi solitario, no había nadie. El frío y la gripe, habían transformado la Paris de Latinoamérica en un desierto. Volví a tomar asiento, quería terminar lo antes posible y regresar a casa.

Habría pasado una media hora. Me hallaba examinando los valores de un exudado de fauces, cuando, repentinamente, un destello de luz brilló frente a mí. Solté los papeles y miré hacía el lado opuesto del escritorio. El contorno de una figura humana comenzaba a perfilarse en la silla donde solían sentarse los pacientes. Me froté los ojos, creyendo, por un segundo, que se trataba de una visión causada por el estrés. Sin embargo, mi creencia era infundada. Cuando volví a mirar, la figura seguía ahí, pero ya no se trataba de un contorno informe, sino que, por el contrario, se había materializado en una figura concreta.

Me quedé en silencio, incapaz de pronunciar palabra alguna e incapaz, también, de realizar el más mínimo movimiento. La situación se asemejaba a la escena de una película de terror o ciencia ficción. Un hombre, surgido de la nada, se encontraba frente a mí. Además, parecía tratarse de un demente. Agitaba los brazos como si quisiera apresar el aire mientras movía la cabeza hacía todas partes lanzando chillidos incomprensibles Hice un esfuerzo por salir del estupor. Me levanté de la silla y, sólo entonces, pareció percatarse de mi existencia.

- ¿Dónde estoy?- preguntó con la voz entrecortada.

No respondí su pregunta. Nuevamente miró hacia todas partes con una expresión de terror atravesando su rostro de punta a punta. Su vista pasaba vertiginosamente del techo al suelo, del suelo a las paredes, y así varias veces. Se levantó, de súbito, de la silla y comenzó a gritar de manera desesperada. Arrojó al suelo las cosas que había sobre el escritorio, carpetas, historias clínicas, una lámpara y un portarretratos con la foto de Adriana y Romi. Yo me eché hacia atrás y casi me fui al piso al tropezar con mi silla. Unos segundos después, dejó de gritar, apoyó sus manos sobre el escritorio, con la cabeza gacha y respirando en forma agitada. Volvió a preguntarme donde estaba, a lo que esta vez agregó querer saber en que año nos encontrábamos. Esta vez le respondí.

- Estamos en Buenos Aires, es el año 2009 - dije.

Al escuchar mis palabras, me miró con aire extrañado. Se quedó un momento en silencio, pensativo. Entonces lo observé con mayor atención. Era un hombre de unos cuarenta y cinco años, delgado y de aspecto débil. Llevaba la barba a medio crecer, debajo de sus gafas asomaban unas profundas ojeras que evidenciaban un cansancio extremo. La ropa que vestía, además de encontrarse sucia y hecha jirones, parecía sacada de una película de los años ´50 o ´60: una bufanda negra, una cazadora que le llegaba a los muslos, mocasines parecidos a los que usaba mi padre en las fotos de su juventud.

Volvió a gritar. Luego, se arrojó sobre el escritorio y me tomó fuertemente de los hombros. Decía cosas incomprensibles. Quería saber que había pasado con la “Invasión”. De manera caótica nombraba a los “manos”, a los “Ellos”, a la “nevada mortal”. No tuve dudas que se trataba de un demente. Quise librarme de sus manos, pero era más fuerte de lo que parecía a simple vista. Me apretaba de tal manera que sentí mis músculos deshacerse bajo sus dedos.

- ¡Basta! ¡Usted está loco! ¡Está hablando de una historieta! ¡No hubo ninguna invasión! ¡Suélteme! – Grité y él, finalmente, me soltó.

Me apoyé contra la pared y me froté los hombros con las manos. Él retrocedió unos pasos, hasta la camilla. Se sentó en ella. Estaba aturdido. Ocultó el rostro entre las manos y me dio la impresión de que estaba llorando. Al verlo de esa manera, el temor fue cediendo a la compasión. No se bien porqué pero tuve, en ese momento, la certeza de que no se trataba de un sujeto peligroso. Acomodé mi camisa y fui a su lado.

Continuaba hablando sobre la “Invasión”, decía que, hasta hacía unos minutos, se encontraba en 1957 y que no comprendía porqué, de repente, se vio a más de cincuenta años en el futuro. Comencé a hablarle con la intención de calmarlo. Le dije que lo ayudaría, que tenía psiquiatras amigos y que, con el tratamiento adecuado, volvería a estar bien. La “Invasión”, los “Ellos”, los “manos”, no eran más que el fruto del genio de Oesterheld. Le confesé que había leído la historieta de niño y que me había impactado mucho. Le conté, también, la manera en que jugaba a ser Juan Salvo, la forma en que me imaginaba recorriendo la Buenos Aires cubierta por la nieve mortal, equipado con el traje de buzo, y preparado para enfrentar cualquier peligro, tanto si se trataba de algún otro sobreviviente deseoso de robar las provisiones de mi grupo, como si se trataba de los “cascarudos gigantes”.

Volvió la vista hacia mí.

- ¿Una historieta? No entiendo lo está diciendo- dijo- Yo estuve ahí. Estuve con Salvo y los demás. Mi tarea era documentar lo que pasaba, dejar asentado para la posteridad los detalles de nuestra lucha. Claro, siempre y cuando hubiese una posteridad. Al principio estaba seguro de ello, luego ya no. Yo estuve ahí- repitió- En la batalla de la cancha de River, en la del Congreso. Vi el mundo destruido, la nevada mortal, las calles cubiertas de cadáveres, la esclavitud de los “Manos”. Vi todo… ¡todo!

Volvió a guardar silencio. Bajó la mirada y la clavó en sus manos. Me di cuenta, entonces, que ese hombre creía ser “Mosca”, el frustrado historiador que aparecía en la historieta. Por primera vez, me atreví a tocarlo. Palmeé su espalda a la vez que me sentaba a su lado. Intenté que volviese a la realidad.

- Escúcheme… Mosca era un personaje de la historieta. Miré, si usted fuese ese personaje, no podría estar acá. En la historieta, a Mosca lo habían convertido en uno de los hombres robots ¿Recuerda?

- Dice eso porqué no sabe lo que pasó después- respondió sin dejar de mirarse las manos- Es cierto que me habían capturado y que me obligaron a empuñar un fusil cuya culata tenía el teledirector, ese aparato que usaban los “manos” para controlarnos. Pero lo que ocurrió más tarde fue que, sorpresivamente, a todos los que fuimos convertidos en hombres robots, nos sacaron ese aparato; porque los verdaderos objetivos de esa supuesta invasión eran otros… Recuerdo que ya nos habían sacado el teledirector y nos estaban haciendo experimentos. Fue en una de esas ocasiones, cuando junté valor y pude escaparme. Y al entrar a la astronave moví al azar varias palancas. En ese momento, todo comenzó a distorsionarse a mi alrededor y después aparecí aquí

Hizo una pausa y me miró nuevamente.

- ¿Sabe que buscaban los “Ellos”?- continúo- En todo momento nos ponían a prueba porque querían procrear. La nevada, los cascarudos, los gurbos, no eran otra cosa que pruebas. Evaluaban qué raza era la óptima para formar una nueva raza de “Ellos”. Éramos sus conejitos de indias.

Guardé silenció. Por más que intenté disimularlo, mi rostro habrá expresado tanto mi incredulidad y mi idea sobre su locura que él se percató de mis pensamientos.

- Sé que no me cree. Lo puedo ver en su mirada. Piensa que estoy loco. Sin embargo, ¿Cómo es posible que haya aparecido en este consultorio, frente a usted, así, de la nada? Otra cosa… mire…

Se levantó las mangas de la cazadora y me mostró los brazos. Eran normales, no había nada extraño en ellos. Sin embargo, él los mostraba como si fueran portadores de una maldición indecible.

- Pero todavía no le conté lo peor- volvió a hablar mientras se bajaba las mangas de la cazadora - ¿Quiere saber de quienes descienden los “Ellos”? Un escritor norteamericano de cuentos de terror del 1900, admirador de Poe, conocía a esos seres…Yo los vi y escuché sus voces…. eran unos sonidos guturales e inhumanos…decían algo así como “tekeli-li”…

Al pronunciar esa última e ininteligible palabra se echó a llorar. Una vez más, presa del horror, miró sus manos y brazos.

- ¡No puedo vivir con todo esto! ¡No lo soporto más!- gritó.

Mi profesión me había enseñado a lidiar con la enfermedad y hasta con la muerte de las demás personas; sin embargo, la locura siempre me afectó. Más de una vez, afirmé que jamás podría haber sido siquiatra. Al ver a ese hombre estallar en llanto, victima de una locura probablemente incurable, no pude evitar convulsionarme. Quería hacer que se calmara, pero no sabía cómo. Me sentía absolutamente impotente.

Apoyé mi mano en su hombro pero él me la quitó con un gesto brusco e instintivo. Se paró frente a mí.

- ¡No puedo vivir con todo esto! ¡No lo soporto más!- gritó nuevamente.

- ¡No es una historieta! ¡Ojala lo fuera! ¡Lo que pasó en mi realidad también puede pasar en la suya! ¡Los “Ellos” están en todas partes!

Apenas terminó de pronunciar esas palabras miró hacia la ventana. Adiviné su intención, pero fue demasiado tarde. Cuando me levanté, ya se había arrojado por ella haciendo estallar los vidrios por todas partes.

Al cabo de unos minutos llegó la policía. Me tomaron declaración, pero no creyeron lo que dije acerca de la inexplicable aparición de ese hombre. Dijeron que me encontraba en estado de shock por la irrupción de un psicótico en mi consultorio. En cierta medida, me convencí de que tenían razón. A eso habría que sumarle el estrés producido por el exceso de trabajo. Cansancio y miedo, eso es lo que había pasado. La teletransportación sólo existe en las historietas de ciencia ficción. Si mi mente me estaba jugando una mala pasada, debía tomarme unos días de descanso. Creí que eso era lo que me hacía falta, estar en casa, con Adriana y con Romi, disfrutar de mi familia como cualquier otro hombre. Así fue. Si bien por momentos recordaba con escalofríos lo que había ocurrido, sólo era por unos minutos. Escuchar las risas de mis dos amores me devolvía a la realidad, una realidad donde no había invasiones extraterrestres ni locuras de ese tipo. La ola de frío continuó y los muertos por la epidemia de gripe se contaban por miles; sin embargo no me importaba. Sólo me importaba volver a estar bien.

Así fue, dije, pero sólo por una semana. Tenía un colega amigo que trabajaba en la morgue al cual le pedí un favor. Le había pedido que sacara unas radiografías de las manos y brazos del demente que se creía Mosca y hoy a la tarde me las entregó. Recién ahora, mientras ellas duermen, me atrevo a verlas. Jamás me topé con algo así en mi vida, es inhumano, antinatural, la broma grotesca de un dios demente. Las radiografías muestran una enorme cantidad de pequeñas formaciones óseas que recorren los costados de la mano y del brazo. Son como pequeños dedos en formación que emergen por centenares. Siento que el mundo se vuelve una pesadilla, quiero salir a la calle, huir hacia cualquier sitio, evitar perder la cordura.

Pero, cuando abro la puerta de calle, me doy cuenta, con horror, que ha comenzado a nevar.

Al Che

2009-06-15T15:01:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Acordes latinos.
Voces populares.
Tu foto. Tu mítica foto.
Y la mirada clavada en el horizonte.

La Vida en vos fue más Vida.
Por las venas no corrió sólo sangre.
Valor. Sacrificio. Coraje.
Y Amor. Sobre todo Amor.
Que dotó de sentido a este gigantesco Sinsentido.

¡Sí, tu amor!
Tu amor absoluto y avasallante
Fue lo que nos hizo hombres.

Tomaste tu fusil
Y nosotros tomamos los nuestros.
Te seguimos hacia selvas de justicia.
Hacia desiertos de libertad.
Cruzamos arroyos. Trepamos a los montes.
Y cada batalla nos acercaba más al Edén.

Pero te mataron.
Como después nos mataron a todos.
Los asesinos. Los traidores. Las bestias.
Lanzaron su odio contra nosotros.
Y no tuvieron piedad.

Las bestias jamás tienen piedad.

Te mataron.
Nos mataron.
Y dijeron que estábamos equivocados.
Se rieron mucho.
Festejaron en banquetes voluptuosos.
“La Historia había llegado a su fin” dijeron.

Te mataron.
Nos mataron.
O al menos eso creyeron.
Porque estaban las Madres,
Estaban las Abuelas.
Después vinieron los HIJOS.
Los de acá y los del exilio.
Y estaba el Pueblo.
El Pueblo al que se lo puede pisotear y engañar
Pero que siempre despierta.

No. No te mataron, ni nos mataron.
America fue golpeada, humillada, violada.
Pero América se volvió a levantar.
Nuestra America. No la otra.
La America por la que vos luchaste.
No la de las Bestias.

Mirá a Venezuela.
A Bolivia.
A Ecuador.
Al Salvador.
A la Argentina.
A tu Argentina.
Que tanto amaste.
Nuevamente llevan en alto tus banderas.
Como la Eterna Cuba que nunca dejó de hacerlo.
Y esta vez no nos van a ganar.

Las bestias nunca más nos van a ganar.

Amigo, hermano, padre, compañero, maestro.
El Destino es nuestro.
Tuyo, mío, de nosotros.
Y tu luz nos guiará hasta el final.

Patria (24 de marzo de 2009)

2009-03-24T09:01:00.000-07:00

Natalia Paola Manzano

No es mi Patria
la de panem et circenses
la de quienes solo se aterran
si se mata a quien tiene dinero
y desconocen a los muertos ajenos.

Es mi Patria
la de quienes saben
que hoy se cumplen los años de Cristo
y ya ha de bajarse la cruz.
Iustitia hic et nunc:
más que los pútridos muertos vivientes
siempre podrán los Vivos.

El círculo, el puñal y el círculo de oro.

2009-01-09T04:15:00.000-08:00

Ihirim

Como en dos anillos cruzados y unidos sempiternamente,
un hombre camina dormido.
Reviviendo el eterno retorno [Nietzsche].

La tranquilidad, el placer y el deseo natural: le susurran en el oído.

Una voz
acaricia su tímpano (Témpano);
como un arrullo,
como un mandato:

Sed fecundos y multiplicaos,
henchid la tierra- Le dijo una vez el exégeta-

Durmiendo,
la costilla le es extirpada.
Con un llanto edípico grita el hombre.

Aparece Ella,
como un producto de un sueño,
de un sueño no querido:

La castidad y la maldad son su letanía.
La soledad: su destino.

Este hombre no escucha la invocación de los dioses:

No debes mirar para atrás.

El círculo lleva un nombre
en su interior un epitafio:
El calendario de una jornada fatidica.

En toda la estepa edenica sopla un huracán.

Revoloteo de raíces,
jugos de hojas verdes arrancadas,
flores y frutos a destiempo,
componen en la noche brumosa
una melodía agitada y tétrica
a un Lazarillo ciego y hambriento.

Los vientos hacen volar las violetas de su vientre
y en ella solo un río
cóncavo de arcilla:
Lagar viejo, no añejo.

Las lágrimas inundan su afán.
En el desierto, la amistad.

Y en la noche solo una frase:

La acción es buena solo por deber. [Kant]

El hombre sueña dentro del anillo,
y no logra despertar caminado.

El filo- no la Filo- se inserta en su uña
y el círculo yergue su huella anular.

Adán sueña.
Este hombre también:
Susurros de amor,
caricias tiernas,
palabras al oído (Calor al témpano)
encuentros seminales que harían estrellas.

En la oscuridad los grillos presagian el andarivel de un camino.
Los pájaros pian en el silencio anterior a la lluvia.
Los niños duermen. Ella también.

El hombre en el insomnio
camina y se pregunta:

¿Que debo hacer? (Para ser bueno- dice el Joven Rico-)

El dogma.
la estirpe,
el deber.
El caminar dormido en el círculo cruzado
inundan su vientre de amor,
con el vino viejo.

Producen el mareo nauseabundo:
embarazado no deseado, y una expulsión ventreal sin dilatar.

Como un grillo sin canto.
Como el alarido madrugador
de un gallo mudo.
Como el vuelo de una mariposa sin alas.
Como una flor marchita entera y cerrada.
Como una lechuza ciega en la noche.
Como un racimo seco.
Ella anda simulando
el encuentro con el Búho,
buscando el Amén. -Así sea-.

En aquel día de noviembre la cruz y el puñal sellaron una alianza
de una flecha (fecha) partida.
El deber compuso,
el réquiem de un cupido invocado (ausente).

La fragilidad de los hilos,
que presagiaron el amor,
son las alas del Icaro,
que en el ardor del infierno,
buscan salvar - se.

Mi amigo está sufriendo y solo él sabrá cuando volar.

La partida

2008-11-27T10:59:00.000-08:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Damián se levantó de la silla. La música seguía alta. Sobre el pequeño y humilde escenario un guitarrista, un tecladista y un baterista continuaban tocando sus instrumentos. La mayoría de la gente también comenzaba a pararse. Mientras retiraba el sacón de cuero negro del respaldo de su asiento, la anciana que estaba a su lado se le acercó y lo abrazó. Damián sonrió y también la abrazó. La anciana le susurró, conmovida, unas incomprensibles palabras al oído. Luego se separó de él, le tomó el rostro con las manos y le besó ambas mejillas.

Tras separarse de ella, Damián se dirigió hacia las mesas que se encontraban sobre el ala derecha de la entrada, a unos pocos metros de la puerta de dos hojas. Tres tablones de madera montados sobre unos caballetes también de madera se encontraban cubiertos por manteles dispares. Unos eran azules con recuadros negros y blancos, otros rosados con rombos anaranjados, otros blancos con flores bordadas con hilos del mismo color. Sobre ellos reposaban vasos de plásticos, termos con café y té ya hechos, platos con bizcochuelos, pasta frola y tartas de ricota, botellas de gaseosas, principalmente de sabor a cola o a lima limón, sándwiches de miga, empanadas y algunas pizzas caseras.

Un hombre lo vio y le hizo señas para que se acercara. Tenía alrededor de cincuenta años, llevaba bigotes negros y en su cabellera ya empezaban a asomar algunas canas. Era alto y robusto, de cuello ancho y de mandíbula prominente, un hombre fuerte, sin lugar a dudas. Damián fue hacia él. Este le estrechó la mano y palmeó su espalda con afecto. Ambos se “dieron” bendiciones. Damián le preguntó por sus “cosas”, trabajo familia, etc. El hombre le señaló hacia el otro rincón del recinto, frente a los parlantes, al lado del escenario. Ahí estaba su mujer, o la “gorda” como él la nombró, y junto a ella estaba “la nena”, una adolescente de diecisiete años. “Gracias a Dios está todo bien, hermanito”, dijo.

Hablaron un poco hasta que otro hombre se les acercó. También rondaba los cincuenta años. Saludó a ambos, sin embargo, su insipiente charla se dirigía principalmente al de su edad. Damián no los quería incomodar. Apenas tenía veintiocho años, era lógico que ellos tuvieran más cosas en común, más temas de charla. Saludó tímidamente, diciendo “después nos vemos”. Ambos sonrieron. “Después nos vemos, hermanito”, le dijo el hombre de bigotes.

Damián llegó a la mesa. Saludó a unas mujeres mayores que le invitaron a que se sirviera lo que quisiera. Él aceptó la invitación sin reparos. Tomó un termo con café y se sirvió en un vaso de plástico. Le agregó dos cucharadas de azúcar, para luego tomar una porción de tarta de ricota. Mientras comía y bebía se dispuso a mirar a su alrededor. La música ya no sonaba. Los músicos se encontraban guardando sus instrumentos. La gente se reunía en grupos de cuatro o cinco personas. Hablaban de los temas más diversos, algunos reían, otros mantenían una expresión solemne. Las edades eran también muy diversas. Adolescentes, adultos, ancianos. Había, además, muchos niños. Corrían y jugaban entre el centenar de sillas vacías. En su mayoría eran gente humilde, aunque hubiera algunas personas de clase media. Con todo, vestían de manera impecable. Muchos hombres llevaban traje; y si no, camisa y pantalones bien cuidados. La mayoría de las mujeres llevaban polleras largas y alguna blusa o pulóver. Tal vez se tratase de prendas baratas, pero se veía un esfuerzo por vestirse lo más elegantemente posible, a pesar de las dificultades económicas. En total serían alrededor de ochenta personas. El recinto era amplio, de techo alto. Paredes blancas, adornadas, aquí y allá, con carteles en donde se hallaban escritas algunas frases bíblicas. Había mucha luz y varias estufas se encontraban prendidas para contrarrestar el frío invernal. Al fondo del lugar, sobre el escenario, había un púlpito transparente. Detrás de este se alzaba, imponente, una cruz de madera de unos dos metros de altura, sobre la cual se erguía un deslumbrante manto rojo.

Damián estuvo así unos momentos hasta que vio a un joven aproximarse a él. Entonces fue a su encuentro y se abrazaron fraternalmente. El joven era algo más chico, unos ocho o nueve años, era delgado y alto, de pelo castaño y con un rostro poblado de barros. Luego de preguntarse mutuamente las cosas de rutina, el muchacho le avisó que el sábado siguiente habría una reunión de jóvenes y que si quería podía invitar a algún amigo. Damián le respondió afirmativamente. Tras esto el muchacho le dijo: “Vayamos para allá, donde están los chicos”. Damián apuró de un sorbo lo que le quedaba de café, engulló de un solo bocado el pedazo de tarta que aún tenía en su mano y lo siguió.

Se trataba de cinco jóvenes de entre dieciocho y veinticinco años; tres mujeres y dos varones. Damián y el otro muchacho se incorporaron al grupo tras saludarse. Se unieron a la charla sin dificultad. El tema central era la reunión del siguiente sábado; sin embargo, eso no implicaba que no se hablara de otras cosas. Cuestiones de estudio, de familia, algún que otro chiste inocente, alimentaban los asentimientos y sonrisas. Damián no hablaba mucho, pero hacía de tanto en tanto algún que otro comentario. Sonreía casi todo el tiempo, incluso, por momentos, lanzaba una tímida carcajada. Su atención recaía principalmente sobre una de las jóvenes. Se llamaba Florencia, tenía diecinueve años, y, si bien no poseía una gran belleza, toda su persona inspiraba una calidez indecible. La atención de ella también recaía sobre él. Sus miradas se entrecruzaban y Damián se daba cuenta de ello. En un momento el pastor fue a saludarlos y les recordó que dentro de un mes había bautismo. Damián le dijo que lo sabía muy bien ya que ese día él sería uno de los que se bautizaría.

El tiempo fue pasando y la gente comenzaba a marcharse. Damían se percató que ya era algo tarde y que al día siguiente debía levantarse temprano para ir a trabajar. Se despidió de los otros jóvenes entre abrazos y bendiciones. Quedaron que durante la semana se llamarían o escribirían.

Salió del recinto y comenzó a caminar hacia la parada del colectivo. Las calles estaban desiertas. Las estrellas brillaban pálidamente sobre un cielo silencioso. A medida que marchaba los murmullos de la iglesia iban volviéndose más ininteligibles. Las casas bajas desfilaban a sus costados y las ventanas de todas ellas estaban cerradas. Algunos perros ladraban al oír su paso.

Damián se dio cuenta, entonces, que la noche era muy fría.

Pequeña y débil...

2008-09-01T19:23:00.001-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Pequeña y débil.
Entrelazada con el infinito.
Su piel cobija el viento de la noche.
Y sus labios suspiran.
Suspiros de un sueño.
Suspiros de una promesa quebrada.

La Patria está lejos.
No hay Patria que la resguarde de la pena.
Cabellos oscuros.
Mirada triste de niña triste.
Selene no ríe.
Selene tampoco llora.

La felicidad es un recuerdo.
Un cielo azul sobre un mar azul.
Ositos de peluche que la abrazan.
Ella ríe, juega, vive, sueña.
El Cascanueces, la danza, un piano eterno.

¿Por qué es tan inefable el dolor? - (Ella se pregunta)
Y la Muerte Golpea.
La Muerte que siempre Golpea.
Sangre y lágrimas.
Mientras él se aleja entre las sombras

La carne duele.
El espíritu se quiebra.
Inocente. Culpable.
Cronos devorando a sus hijos.
El nudo en la garganta.
Las palabras que se atoran.

Dios habita en las torres.

Dios no la oye.
Dios la juzga.
Dios la condena.
Dios la somete.

Dios no existe.

Para los desterrados…
Para ella…

Dios nunca existió.

Para los desterrados…
Para ella…

Dios nunca existirá.

En el exilio.
Cada caída es el Infierno.

El quiasmo

2008-08-15T19:33:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

- ¡Estos tipos son unos hijos de puta!

Las palabras de Diego resonaron como un trueno en medio de ese bar de la calle San Lorenzo. Varios de los demás clientes lo miraron de soslayo. Se notaba que la frase no les había resultado simpática. Sin embargo Diego no parecía percatarse de ello; toda su atención recaía sobre el corte de ruta que mostraba una televisión ubicada a unos dos metros del suelo, en una de las esquinas del negocio.

- ¡Estos tipos son unos hijos de puta!- repitió una vez más.

- Calmate un poco y tomate el café. Se te va a enfriar- le dijo Pablo riéndose del ataque de visceralidad del otro muchacho- No te pongas tan nervioso.

- ¿Qué me calme? ¿Que no me ponga nervioso?- preguntó Diego alarmado- Estos tipos…

- Si, ya sé…son unos hijos de puta- le interrumpió Pablo divertido.

Diego refunfuñó y encendió un cigarrillo. Las cámaras de televisión dejaron de mostrar la protesta que hacía ya varias semanas estaba paralizando a la Argentina. La atención de los televidentes ahora se centraría en los resultados de la última fecha del torneo local de fútbol.

- Es indignante- comenzó a decir Diego , pero ya no en un tono efusivo sino más bien reflexivo- Cuando un pobre “corta” dos horas la calle para pedir trabajo es un “piquetero”, alguien que no respeta el “derecho” de “libre transito” de los demás, alguien que está cometiendo un “delito”… pero, en cambio, cuando los propietarios, los “dueños” de la tierra, los ricos, “cortan” una ruta nacional durante dos meses extorsionando al Estado con la amenaza de desabastecer al país si sigue con la intención de aumentar las retenciones a la exportación…se trata de “ciudadanos manifestándose”.

Apuró un trago de café y continuo:

- Los medios de comunicación… muestran a estos tipos como el “campo” y la gente lo asocia con algo popular…Pero son tipos de guita, de mucha guita…

- Puede ser que sean de guita- dijo Pablo- sin embargo los comprendo… si yo estuviera en su lugar tampoco me gustaría que me metan la mano en el bolsillo de esa manera…

Diego sonrió.

- No sé porqué pero me imaginaba que ibas a estar con el llamado, mal llamado obviamente, “campo”…

- Yo no estoy con nadie… sólo digo lo que me parece… la política no me interesa.

Diego alzó las cejas extrañado.

- Aristóteles decía…

- Sé muy bien lo que decía Aristóteles- dijo Pablo sin dejar terminar de hablar a su compañero, cortando ya la charla, dejando atrás las sonrisas y los chistes- Pero ahora tenemos que hablar de Filosofía Moderna, no de Filosofía Antigua. El examen es pasado mañana ¿te acordas?- y antes de acabar de decir estas palabras se dispuso a mirar unas fotocopias que estaban sobre la mesa.

- Sí, tenés razón- respondió Diego volviéndose hacia otro grupo de fotocopias a pesar suyo, con más ganas de proseguir con la discusión sobre política nacional que de estudiar para el examen.

Sobre la mesa, junto a las dos tazas de café y el cenicero, los nombres de Descartes, Hume, Spinoza, Kant y Hegel desfilaban entre incontables hojas. Se trataban casi enteramente de fotocopias pero había entre ellas tres libros propiamente dichos: las Meditaciones metafísicas, el Tratado teológico-político y la Fenomenología del Espíritu. Todo eso era el material de cátedra completo de Historia de la filosofía moderna, el cual entraría en el examen del miércoles. Ambos muchachos hurgaban entre los papeles, mascullando por momentos algunas reflexiones en voz baja, subrayando unas oraciones, realizando anotaciones a los costados de los textos. Tanto el uno como el otro estaban absolutamente compenetrados en su tarea, ensimismados en aquella lectura compleja, vertiginosa, abismal. Sin embargo la manera en que lo hacían difería con notoriedad. Mientras Pablo mantenía el ceño fruncido y sólo de tanto en tanto hacía un leve movimiento de labios, Diego gesticulaba, lanzaba sonrisas repletas de ironía como si estuviera burlándose de algunas cosas que leía, y, por sobre todo, fumaba un cigarrillo tras otro.

Al cabo de media hora, Pablo levantó la cabeza y se volvió a dirigir a su compañero.

- Bueno, si hay algo que me queda claro es que Descartes es el padre de la modernidad y que su pensamiento atraviesa la obra de todos los pensadores posteriores a él. El cógito cartesiano funda a la modernidad.

- Sí, es verdad. Por suerte luego llegó Hegel- respondió Diego a la vez que encendía un nuevo cigarrillo.

Pablo se quedo mirándolo con un gesto de asombro e incomprensión.

- No me mires así, lo que digo es cierto. Las Meditaciones metafísicas y el Discurso del método son muy claros; Descartes, sentado frente a la estufa, inicia su monólogo intelectual buscando una certeza irrefutable. Se “da cuenta” entonces que puede dudar de todo, salvo de que está dudando, si está dudando esta pensando, por lo tanto llega a la conclusión de que existe. Cógito ergo sum. Esa es la sentencia máxima de la modernidad. A partir de ella aparece la idea de un sujeto universal, absoluto, puramente racional. Ni Kant, ni Leibnitz, ni Spinoza pueden escapar de ella. Hubo que esperar hasta Hegel. Por supuesto luego vinieron Marx y, más tarde, Sartre, pero es Hegel el que les abrió la puerta.

Pablo quedó en silencio unos segundos mirando fijamente a Diego hasta que finalmente preguntó:

- Y… decime… ¿Por qué habría que escapar del cógito cartesiano? ¿Es alguna especie de monstruo?

Diego entrecerró los ojos.

- No sé si llamarlo “monstruo”; de lo que sí estoy seguro es que no se trata de otra cosa que de la sublimación filosófica de la burguesía. Un individuo aislado, que existe “por sí mismo”, independiente de todo, acabado, completo. Es en esa concepción del sujeto en la que se va a basar toda la política y toda la economía burguesas; es el fundamento metafísico del individualismo liberal.

- Bueno- Pablo sonrió maliciosamente- Así que Descartes era un solamente un propagandista del capitalismo… ¡Qué bárbaro!... ¿Te lo enseñaron en el Partido?

- No, ya que no estoy en ningún “Partido”- respondió en tono seco- Pero lo que digo es cierto, Hegel lo demuestra muy bien en la dialéctica del amo y del esclavo. El sujeto surge de la lucha por el reconocimiento, como luego dirá Marx, la primera conciencia es la “conciencia social” ya que no puede haber un “yo” sin un “tú”. La conciencia es, pues, punto de llegada, no de partida.

- Así y todo, creo que el argumento de Descartes es lógica y metafísicamente perfecto - replicó Pablo.

Diego lanzó una bocanada de humo y sonrió.

- “Lógica” y “metafísicamente” se puede afirmar que los centauros existen y que son muy bellos, pero eso no implica que en verdad existan… ¿o te parece que sí existen?

- Descartes no habla de centauros- proclamó Pablo, algo fastidiado- ¿Acaso no existe el “yo”? ¿Dudás de tu propia existencia? En el caso que así fuera te recomendaría que vayas a ver a un psiquiatra.

- Es obvio que yo existo, pero Descartes cuando se pregunta “qué soy”, da como respuesta: “una cosa pensante”. Eso es lo que no existe, la mera “cosa pensante” que existe “por sí misma”. “Yo” existo, por supuesto, pero en tanto haya otro que me reconozca, que me defina. Sartre pensaba que sin la mirada del otro no soy nada, y tenía razón. Hegel y Marx estarían absolutamente de acuerdo con él.

Pablo se echó a reír.

- ¿O sea que yo no existiría si vos no me estuvieras mirando?

- Algo así. No hay ningún Pablo Luciano Oronel aislado del mundo, no hay algo así como una “cosa pensante” que sea Pablo Luciano Oronel. Pablo Luciano Oronel, esta todo “ahí”, frente a mí, constituido por su manera de relacionarse con los otros, con el mundo. Pablo Luciano Oronel es un estudiante de filosofía, con dos hermanos, cuyo padre es abogado y cuya madre se dedica a los negocios inmobiliarios, que se preocupa por aprobar el examen de Filosofía Moderna y que dice que la política no le interesa pero que en su supuesta “apoliticidad” está del lado del “campo”, lo que en este contexto es estar del lado del poderoso; Pablo Luciano Oronel hace, por tanto, política desde el lado del “amo”.

- ¡Yo no hago “política” ni me interesa hacerlo! Te lo acabo de decir- Le respondió Pablo, ofuscado, levantando la voz por primera vez en lo que iba de la tarde- Yo, Pablo Luciano Oronel, no estoy ni con el “campo”, ni con el “gobierno”, ni con la izquierda ni con la derecha, yo pienso por mí mismo y digo lo que a mí me parece. Te queda a vos entenderlo o no. Pero yo soy yo, y vos no sabés mejor que yo lo que yo soy. Antes de analizarme a mí, porqué no te analizas a vos mismo. Los zurdos siempre hacen lo mismo.

Diego se quedó unos segundos en silencio, observando detenidamente al otro muchacho. Pablo estaba colorado y su mirada ya no era la tranquila mirada habitual; incluso las manos parecían temblarle. Él también miraba a los ojos a Diego y lo hacía de manera desafiante, combativa.

Diego bajó la vista y mientras apagaba el cigarrillo en el cenicero dijo:

- Si vos sos vos, si tu ser no depende de mí ¿Por qué te enojás tanto?¿Por qué necesitás justificarte ante mí?

Pablo se levantó de la silla.

- Voy al baño.

La canción de Orfeo

2008-07-07T12:12:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

El cielo violáceo.
El frío quemando mi piel.
La lluvia
Que eternamente cae.
Y tu risa…
Tu acogedora risa…
Que se burla del tiempo.

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

¿Dónde está EurÍdice?
¿Cuan grande es el poder de Hades?
Princesa mía…
Respóndeme…
Te lo imploro…
¿Qué es todo esto?
¿Apenas un juego?
¿Una simple función de circo?

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

La luna llora sobre los astros.
Y se entrelazan nuestros cuerpos.
Alaridos de Horror.
Gemidos de Placer.
La vida es adiós perpetuo.
Nunca…
Jamás…
Tus labios pronuncien un adiós.

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

Pero…
Mira hacia el horizonte…
Asoman las estelas de los Sueños Olvidados.
Hacia lo Sagrado.
Más allá de los Campos Elíseos.
Los himeneos arden en los altares.

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

Mañana es hoy.
Y el Eterno Retorno, sólo una farsa.
El aire es puro.
En verdad que lo es.
Tú también lo sientes…
¿No es así?

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

Por los siglos de los siglos, por los eones de los eones.
Que las quimeras más lejanas sean nuestro reino.
El mismo reino que, desde su empobrecido Olimpo, envidian los Dioses.

Orfeo canta.
Su voz bendice nuestro camino.

Cadalso

2008-06-21T06:44:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Espejismos
que en medio de la noche
celebran la gloria
de un pretérito tiempo
tan colmado de dones.
La gracia infinita
recae por encima de mí
como un manantial,
como una lúgubre espada.

Mis manos,
girando en torno a la cruz,
logran aferrarse,
redimirse entre sueños,
mientras el ángel,
que cae y cae,
me enseña la verdad:
incienso y muérdago,
rosas y sangre.

Así el viento,
que porta fúnebre pompa,
bajo la huella del pecado
entona su canción.
Muero al oírla
a la vez que imagino
que me elevo a Valhalla
o me hundo en el Hades.

Coronas de espinas,
finalmente,
se posarán sobre mis sienes,
desangrando el triunfo
corrompiendo la agonía.
Y un ánima errante
danzará obre el trébol
cuyas cuatro hojas
suplicantes se marchitan.

Buenos Aires

2008-05-24T06:33:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Andrés abrió la puerta y entró al bar. Se quitó los lentes de sol; debajo de sus ojos asomaban unas ojeras frutos de una noche alocada, de pequeños excesos. Se pasó una mano por el rostro aún joven para luego mirar a su alrededor en busca de una mesa libre. Había mucha gente, sin embargo le pareció encontrar una en un rincón, pegada a la pared interior, justo frente a una de las cuatro televisiones que poseía el local.

Se dirigió hacia ella pero cuando estaba corriendo la silla para sentarse, una joven bastante atractiva se le acercó. En un tono entre cordial e inquisitivo le preguntó si había hecho alguna reserva. Ante la negativa de él, le explicó que esa mesa poseía una. Le señaló otra aclarándole que era la única que le quedaba. Estaba ubicada en el centro del bar, sólo para dos personas, alejada igualmente de todas las pantallas.

Andrés asintió de mala gana. Fue hasta allí acompañado por la joven, se quitó la campera acomodándola en el respaldo de la silla y se sentó. La mesera le preguntó, en el mismo tono de antes, si necesitaba algo, a lo que él respondió pidiéndole una cerveza. Al marcharse la muchacha, Andrés sacó del bolsillo izquierdo de su pantalón un paquete de Gitanes. Encendió un cigarrillo y dejó el atado sobre la mesa.

Mientras pitaba echó un vistazo general al bar. Lo primero que llamo su atención fue la cantidad de familias que había, una cantidad mayor que la mayoría de las otras veces. Varias mesas eran ocupadas por matrimonios con sus respectivos hijos. Casi todos los niños llevaban camisetas con los colores del equipo por el cual alentaban, y, si no, al menos una insignia o pulsera con ellos. Había también hombres muy mayores, solos, que fumaban cigarrillos negros mientras bebían vino tinto. Andrés notó la manera en que en sus ojos no se leía la menor expectativa como si supieran que el espectáculo que presenciarían no era más que una sombra de los que vivieron cuarenta años atrás. En algunos rincones, grupos de jóvenes reían y hablaban en forma algo estridente; sin embargo, a él le eran totalmente indiferentes.

La mesera regresó con la botella de cerveza. La dejó sobre la mesa y la destapó. Andrés le dio las gracias sonriendo. Se llenó un vaso cuidando de que no se formase espuma. A los dos tragos, comenzó a sonarle el celular. Atendió, no sin antes dejar de observar por el visor del aparato quien era el que lo llamaba.

Saludó a Fernando, le contó que recién había llegado y que afortunadamente consiguió una mesa. Su amigo le dijo que estaba en camino pero que llegaría más tarde de lo convenido ya que había tenido un inconveniente con su hijo menor, el pequeño Esteban. Andrés le dijo que no había problema, que lo esperaría. Se hicieron unas bromas sobre los posibles resultados del partido; luego cortaron.

Tras esto se volteó hacía la televisión que se hallaba a su izquierda. Al igual que las demás pantallas, esta mostraba a un grupo de porristas agitando los colores del equipo local. Saltaban, gritaban, casi bailaban sobre el campo del estadio, vestidas con unos “shorts” y unos “tops” que dejaban entrever gran parte de sus encantos.

Por unos momentos se dibujo en sus labios una sonrisa melancólica. Recordó que cuando eran chicos, él y su amigo, no podían pasar un día sin verse mientras que ahora se veían un domingo por semestre, en ese bar o en otro que a ambos les quedara a mitad de camino.

Mariana

2008-05-18T19:21:00.000-07:00

Edgardo Pablo Bergna

Lo único que recuerdo es un viaje, también el olor del aire; en el pelo podía sentir ese olor, en su pelo, entonces recuerdo también el aire y el pelo; es bastante, pero duele. Duele no recordar más que eso.

Pero su pelo… ese «su» denota, previene, anuncia el recuerdo de alguien, alguien que en el pelo guardaba el olor del aire. Lo único que recuerdo es un viaje.

Ahí está otra vez, parece que viene de lo alto, no me gusta que se acerque así, habla y se responde a sí mismo o misma. No tiene sexo.

Ya no puedo hablar, su nombre, aunque pudiera hablar, no sabría como decirlo, es que siento como si tuviera arena, como la que se veía desde la ventanilla, viajaba, eso lo recuerdo bien y se veía arena al costado del camino, como la arena que siento en la garganta, creo que era un viaje en tren. Es que recuerdo tan bien ese viaje que se me oculta casi todo lo demás, en fin, no estoy seguro de que fuera un tren. Lo único que recuerdo es un viaje, también el olor de su pelo. No puedo pensar siquiera su nombre.

Vuelve otra vez, es un chillido cada vez mas agudo, no lo soporto, me molesta me distrae quiero recordar. Duele no escuchar más que ese chillido.

Ciertos recuerdos producen síntomas, lo había sentido antes, pero es que recuerdo ese olor y siento algo en el cuerpo es raro que sienta algo mas que ese chillido agudo. Hace mucho que escucho ese chillido.

Pero ahora no lo oigo, es un alivio que se calle, que termine para siempre, ¿siempre? es una palabra que había olvidado, aquí no debe servir para nada decir siempre, no sé si hay algo que no sea siempre.

Pero es un alivio recordar, significa mucho recordar una palabra que aquí no haga falta, por eso no puedo recordar su nombre, porque no hace falta, pero empecé por algo y es bastante. Duele no recordar más que eso
.

Está pasando algo; no siento la arena, empezó a diluirse, se extingue y con ella también mi garganta. Ya no la siento, sólo queda la sensación que me produce el recuerdo de aquel olor, es lo único que siento, pero a diferencia de la arena, ésta sensación no puedo ubicarla, es difusa, recorre pero, no se bien qué recorre. Antes estaba seguro con la arena en la garganta, como ésa que veía desde la ventanilla durante aquel viaje.

En la mañana no había quien lo despierte, recordaba Mariana, caminaba un poco por el comedor, tomaba fuerza y volvía al dormitorio a intentarlo de nuevo.

Ni el olor de las tostadas ni el café producían lo que parecía un milagro. Que Juan se levante.

Ella caminaba por la casa, aprovechaba para hacer algunas cosas, leía un poco y a eso de las once aparecía, algo malhumorado, y decía lo de siempre:

—Tardísimo... las once

Ella lo miraba.

—te estoy llamando desde las ocho, ¿te caliento el café?

Después de una ducha, Juan salía tan apurado como de costumbre.

La idea del viaje no dejaba dormir a Mariana, necesitaba descansar, envidiaba a Juan que no se despegaba de la cama, las noches se le hacían interminables y recurrir a la lectura no hacía mas que marcar la enorme distancia entre su vigilia y el profundo dormir de Juan, con el que, sabia, su única conversación sería la de la mañana donde Juan —y ella— repetirían la rutina y, después de una ducha Juan saldría, tan apurado ...

Por aquellos días, Mariana salía de la casa después de mediodía, sus clases empezaban como hacía años de la misma manera, para después de unos minutos concentrarse en sus propios pensamientos; pensaba en Juan, en el tiempo que hacía que estaban juntos, en lo poco que lo conocía… a pesar de ese tiempo; y en un viaje que, no recuerda cuando, pensaron hacer juntos.

Ahora, el recuerdo recurrente, la imagen más abarcadora de Juan que ella tenía, era la de ese hombre haciendo deslizar entre los dedos su pelo, el de ella, revuelto por el viento y la arena. Al fin hicieron juntos el viaje.

Hoy era un día diferente, ya estaba decidido, se había reunido con los médicos la semana anterior. Hoy iría como hacia un año al sanatorio pero no era un día como los otros. Hoy debía firmar. No había más que hacer por Juan. Mariana pensaba que si Juan estuviera en su lugar…tampoco hubiera dudado.

Verano, 2005

Entrelazados

2008-05-16T14:51:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

Observa el infinito en silencio. Kilómetros de nieve y de rocas, de vacíos y de nada, se extienden por delante y por debajo de él mientras el Zonda arremete contra su cuerpo. Sus hombres se encuentran a un par de metros. La mayoría duerme, continuan durmiendo aún cuando hace rato que el sol está naciendo desde el lejano este. Podría enojarse y reprenderlos, pero no lo hace. Comprende que intentan reponer músculos en extremo fatigados, pues el viaje está resultando duro, más de lo que podría haberse imaginado.

- Encima la ulcera no ayuda, como así tampoco el asma- se dice a sí mismo al tiempo que lleva su diestra al estomago.Ayer había padecido cólicos muy fuertes y los pulmones sintieron el peso de un clima harto despiadado.

Hoy despertó algo mejor; sin embargo le quedaron secuelas, y la mayor de ellas era el miedo. En un momento había llegado a creer que moriría allí, en esos territorios olvidados. Si bien no temía perder la vida, le aterraba la posibilidad de dejar inconclusa su misión, una misión que le parecía, a decir verdad, más digna de un dios que de un enclenque enfermizo como él. “Convertir una tierra dividida y sometida, una tierra presa de las más terribles vejaciones, de la barbarie más cruenta, en un pueblo unido, libre, digno, verdadero soberano de sí mismo”. Estaba dispuesto a dar todo por ello, incluso ya había sacrificado su mismo honor al traicionar a la patria que lo había acogido de niño con brazos abiertos y que luego le otorgara el adiestramiento que ahora utilizaba en su contra.

- “Todo” tal vez no sea suficiente- piensa, a la vez que se aleja del precipicio y vuelve junto a los suyos.

A unos kilómetros de allí, en una choza de barro construida en un llano seco y sin vientos, otro hombre también observa el infinito. Frente a él, brillan dos pequeños y rasgados ojos. Estos se abren, somnolientos, sobre un montículo de piel curtida, color parda, con costras de suciedad y sangre coagulada, que recubre unos punzantes huesos por instantes afilados como cuchillas. En uno de los centenares de pliegues de esa masa informe se yergue una reabierta cicatriz libre ahora de los gusanos depositados por las moscas semanas atrás.- Gracias - le dice una voz aflautada que emerge del cuerpo mientras los ojillos adquieren un tono de sumisión devota.-

Descansá- responde él con una mirada de compasión que no puede evitar dar.

Se siente mal, culpable. Desde hace días se encuentra rondándole la cabeza una idea que lo atormenta y que por las noches no le permite conciliar el sueño. Sus viajes le han ido mostrando gradualmente la miseria en que se hallan esos seres protohumanos que habitan el continente. Hasta este momento no fue más que un soñador, un romántico aventurero que jugaba a la filantropía. Anteriormente pensaba que con la medicina podría bastar, pero no; ella se ocupa de curar a los hombres, pero de lo que se trata es de convertir en hombres “cosas” como la que está echada en esa miserable cama hecha de paja y cartón.

- Haría lo que sea, juro que lo haría, si supiera que es lo hay que hacer- se repite en silencio.

Sin embargo, en su foro más íntimo, sabe que ese no es el único problema. En el caso de encontrar el modo de transformar lo no-humano en humano , ignora si sería capaz de llevar a cabo dicha tarea. Por un lado, su salud es delicada y, al igual que el otro observador, sus pulmones suelen fallarle desde niño. Por otra parte, debería de dejar atrás su vida acomodada, incluso ir contra ella, convertirse en un traidor a su clase y a su abolengo.

- Tendría que cambiar mi identidad, olvidar mi actual nombre y adoptar uno nuevo, sin dobles apellidos y que nada tenga que ver con la aristocracia - Piensa, mientras se despide del aborigen y deja la choza.

Tanto el primer observador como el segundo se ven imbuidos en un abismo sin fondo, un abismo que los colma de una extraña mezcla de temor, dudas y esperanza. El infinito de cada uno es distinto, se encuentran separados por más de un siglo de distancia. Sin embargo en algún punto se entrelazan y vuelven a sus observadores compañeros de camino. En ese punto ciego, en ese instante ubicado en medio de la eternidad, San Martín y Guevara se aunan, se complementan, conforman una misma historia, una historia aún no escrita, una historia aún por realizarse.

Canción de cuna para Agustina

2008-04-15T13:18:00.000-07:00

Magarotto (pseudónimo)

Si alzaras tu mirada, verías casi un cielo

con pájaros hermosos que en raudo vuelo

semejando tus sueños , suben y suben

buscando un nido tibio

entre en las nubes.

Y si acaso mirases un poco abajo

Imaginándote, concreta y verdadera,

sonriendo en tu presente ,

(alma que sobrevuela

mirando desde arriba se ve todo mas claro

incluso en el destino que da tu vida ausente)

Después de todo, nena

la nube siempre efímera

es hija de humedad que emana de la tierra

y que algún día condensan tus alturas extremas

mojando como lágrimas transparentes, serenas

las plumas de los pájaros

que son sueños que vuelan

buscando nubes altas

extrañamente bellas

Y si en algún momento elevo tristes ojos

al vasto y misterioso azul del firmamento

la luz de las estrellas

es brillo de tus dientes

percibo y lo presiento

el fuego en tus entrañas de hembra adolescente

que irradia impertinencia

rayos de rebeldía cuan simple travesura

capaz de tostar al sol, en mitad del mediodía

(chorreando siempre ternura)

Vuela Agustina libre

por infinito universo

que no empieza ni termina

nadie nace, nadie muere

todo el mundo permanece

la vida es un simulacro

tramposo truco del tiempo

que hace que sienta que vuelves

cabalgando en suave brisa

besándome las mejillas

por ser los labios del viento

Halys

2008-04-14T15:10:00.000-07:00

Natalia Paola Manzano

Había una vez una hadita de la nieve que vivía en una triste y oscura zona de confín. Había visto en su vida sólo nieve. No sabía lo que eran los árboles, el pasto, el canto de los ruiseñores, el chapotear del agua en una puesta de sol estival. Todo era blanco, gélido y helado. Todo era muerte y ausencia de color. La hadita había nacido de un copo de nieve el día en el que los reyes se habían casado. Solía la helada lluvía aumentar en ocasión de un solemne festejo, fuera cual fuera, y, cuando esto ocurría, muchas haditas tomaban vida. Sin embargo la nuestra había tenido una indecible mala suerte ya que había nacido en una franja de tierra (aunque, a decir verdad, la tierra no se veía en absoluto por lo mucho que estaba cubierta por esa implacable capa de nieve) situada en el confín entre dos países enemigos y rivales en la que no había ni un alma. Halys, así se llamaba el hada, había vivido siempre sola y no había hablado nunca con nadie. Sólo una vez había encontrado a un armiño y su alegría había sido tan grande como la bóveda celeste, como todos los mares de todos los océanos de todos los infinitos mundos. Sin embargo, dicho sentimiento, se había convertido pronto en decepción y desaliento ya que el armiño se había demostrado increíblemente adusto y maleducado y, cuando ella le preguntó quién era y de dónde venía, le había contestado con un soplo de violencia y rencor seguido por un brinco ágil que lo perdió en el cercano bosque de hielo. Halys era sola y blanca, blanca y sola. Ebúrnea era su piel y cándido su ropaje. Negros como el más profundo mar eran sus cabellos, azules como el cielo frío sus ojos. Cumplía ella su deber con esmero y ἀκρίβεια. Entonaba el canto de la nieve matutina en cada amanecer del sol dando las gracias a la aurora y saludando las somnolientas estrellas. Llegada la noche danzaba por el encuentro del Sol y de la Luna volviéndose viento leve y armonioso. Esta era la vida de Halys y nadie hubiera podido decir si era feliz ya que nadie podía verla.

Una mañana la hadita se despertó de sobresalto gritando como un animal degollado cuyos riachuelos de sangre se derraman por la metálica nieve invernal. Había soñado con un sol candente, no ese astro gris que solía acoger con notas cristalinas, sino una esfera de fuego que había derretido toda la densa capa de los parajes lejanos y cercanos transformándola en algo caliente y húmedo, sumergiéndose en el cual no era posible respirar. “Agua” –dijo en voz alta- “Esa debe de ser el agua ”. Miró a su alrededor y se dijo que había tenido una pesadilla, que la realidad era reconfortante y acogedora y que todo iría bien.

A la noche siguiente tuvo el mismo sueño pero, esta vez, en el medio del agua, flotando y meciéndose, había algo grande y verde: una hoja. Halys se despertó de sobresalto pero sin gritar: estaba feliz. El sueño la había reconfortado como nada nunca había podido hacerlo y, abriendo los ojos y percibiendo la realidad, su corazón fue atravesado por el dolor y el frío. Por primera vez Halys sintió frío. Cerró, pues, los ojos y siguió soñando: en la hoja estaba sentado un joven elfo de piel rosada y sonrisa de sol que le dijo: “Ven conmigo, adonde podrás ser feliz”. Por primera vez Halys sintió calor. El calor y la calidez de otro ser que la llamaba a la vida. Supo que el infierno de hielo se había desvanecido y que había llegado la hora de nacer.

Otoño

2008-04-11T13:33:00.001-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

El viento sopla
aullando en su silencio.
Multitud de cruces
se extienden ante la vastedad
e infinidad de sueños.
mueren con melancolía.

Vacilantes sombras
dibujan los árboles.
Nombres ya olvidados
sobre el frío mármol
intentan sobrevivir.

Una flor nueva
creciendo entre lo estéril.
Vida y muerte
al unísono se conjugan,
como el odio y el amor
ligan su esencia.

Horas quedas,
angustiantes,
solitarias,
proyectan con sangre
aquel último adiós.

Tumbas

2008-04-11T13:27:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

La mañana era fría y pálida. No había nubes pero el sol se mostraba melancólico, aletargado, más gris que amarillo. Marcelo caminaba con la cabeza gacha concentrando su mirada únicamente en las baldosas que desfilaban bajo sus pies. Llevaba un sobretodo negro que lo cubría hasta por debajo de las rodillas mientras una bufanda azul y una gorra de lana eran los encargados de ocultar parte de su rostro. Al comienzo de su marcha se había sentido un imbecil por haber olvidado los lentes de sol. No podía evitar sentirse observado. De tanto en tanto, echaba un vistazo a las paredes, a las puertas, a los árboles, a esa presencia invisible pero tangible que le devolvía la mirada.

El barrio, efectivamente, estaba ahí, prepotente, emergiendo desde el asfalto, desde el cemento de las veredas, indagándolo de la cabeza a los pies. Cada año encontraba nuevos cambios: una puerta enrejada, un primer piso en una casa antaño de planta baja, un kiosco convertido en remiseria, un Ka ocupando el lugar de un Sierra. Pero el barrio era el mismo, solo que ya no era el suyo.

Hacía diez años que se había marchado y el tiempo había transcurrido de manera paradójica. Por momentos tenía la impresión de que nunca había estado allí y que su vida se reducía a esa década, que todo lo anterior era un devaneo, un origen de lejanía mítica que nunca hubo de ser realmente. Otras veces, por el contrario, parecía que el ensueño eran esos diez años y que la partida no ocurrió sino como mera ilusión. Caminando nuevamente esas cuadras no se sentía seguro de una cosa ni de la otra.

Por primera vez en su travesía se detuvo. Levantó la vista y se dispuso a mirar una edificación de manera directa, sin esconderse. Si bien con cada esporádico regreso volvía a observar ese conjunto de ladrillos y cemento que alguna vez había llamado “hogar”, nunca dejaba de percatarse de que se había hecho todo lo posible para que este perdiera su encanto original. De los incontables “arreglos”, había uno que le llamaba poderosamente la atención. La fachada, que estaba compuesta por unos brillantes bloques de piedra, había sido pintada de blanco. Las marcas de los pinceles se abrían paso sobre las minúsculas partículas de algo parecido al vidrio y que por décadas habían dotado de luz a las piedras. La pintura quería ocultar la edad de las piedras y sin lugar a dudas cumplía su objetivo, siendo el precio a pagar bastante bajo: transformar lo pintoresco en vulgaridad y mal gusto. Marcelo imaginó el momento en que se había “lavado la cara” por primera vez a la casa como una batalla en que las pinceladas
vencieron a aquellas ínfimas gotitas de luz.

- Claro, cuesta menos que pulirlas- se dijo a sí mismo.

Indignado, decidió marcharse, no sin antes prometerse que no regresaría nunca más. Sin embargo, sabía que, como siempre, volvería a romper su palabra. Aquellas tumbas, y aquella tumba en particular, lo atraían de manera sádica e ineludible, más que ninguna otra cosa en el mundo.

Inmolación

2008-04-09T14:47:00.000-07:00

Maximiliano Basilio Cladakis

La multitud se entregaba a los manjares y al vino mientras la sensualidad descollaba por todas partes. El estupor y asombro habían dado paso a la alegría del festejo. Sólo Alejandro, el joven rey y aún más joven dios, permanecía, inmóvil y en silencio, frente a la hoguera donde se consumía ese ser que, para él, había sido tan cercano como distante.

El hindú había acompañado a los ejércitos del hijo de Zeus Amón durante largo tiempo. Se había unido por propia voluntad y nadie sabía bien las razones. Era uno de eso “sabios desnudos” que renunciaban a los placeres corporales y que creían que la existencia era una rueda en la que cada acto se repetía una y otra vez eternamente. Nunca había entrado en combate y tampoco había participado nunca en los festines ofrecidos habitualmente por el rey. A veces pasaba días en ayuno y sin pronunciar palabra alguna. En una ocasión, un soldado le preguntó sobre los motivos de su comportamiento, a lo él respondió que se preparaba para regresar a “lo que siempre pervive”. Si bien a nadie le caía mal todos coincidían en que se trataba de un hombre absolutamente exótico e incomprensible. Pero aquella mañana, Calo (tal era el nombre del hindú) había tomado una decisión que sobrepasaba los límites de la extrañeza, había tomado la decisión de inmolarse. Al saberlo, griegos y persas se reunieron para presenciar tan inusual espectáculo. Ante el asombro general Calo se dirigió a la pira y dio su vida a las llamas, no sin antes pedir que ese sea un día de alegría y celebración y no de tristeza.

Ninguno de los espectadores entendió las razones de lo sucedido y, a decir verdad, la posibilidad del banquete hacía que tampoco les importara demasiado. En tanto se consagraban a Dionisos, conformábanse con hacer de la “locura oriental” la explicación más acertada. Alejandro, por el contrario, tenía muy en claro lo que había ocurrido.

Al contemplar la manera en que la carne desaparecía de los huesos el rey comprendía que el hindú se había despojado de su mortalidad para volverse uno con el Fuego Eterno que subyace en todo lo que es. Comprendía, también, con horror, que él era ese Fuego Eterno encarnado en un hombre y que, a diferencia de los demás mortales, no debía despojarse de nada ya que “Alejandro” era nada.